queria escrever um poema sensorial, um sobrevoo rasante, ébrio, erótico,
com palavras que pudessem salvar algo disto aqui, mas o poema ele fracassa.
o poema fracassa justo onde eu preciso ser salva, justo onde eu, como gena,
mabel, como outras, como todas as mulheres que levantam os braços e rodopiam
com ou sem roupa, pelas ruas ou entre paredes, em silêncio ou aos berros,
justo onde enlouqueço numa sazonalidade que não omito
mas não controlo.
queria escrever um poema que colasse no corpo como um drink açucarado que seca
sobre as pernas no dia seguinte após ter sido derramado numa noitada sem que fosse
sequer percebido. mas o poema fracassa porque esta loucura
porque esta loucura tem o formato de dunas que se movem
lentissimamente durante a noite, rearranjando uma nova paisagem estática
ainda que movente a cada dia.
o poema ele não se curva
ele é tão domesticável quanto uma onça
fumando charutos cubanos.
mas se você superar isto e seguir adiante, o poema te oferece
uma delicadeza selvagem
como a de um gato que brinca monotonamente com um balão de gás
já meio murcho,
rolando-o pelo chão com as patas e unhas, mordiscando de leve,
sem o destruir.
queria mesmo que o poema tivesse uma qualidade profética,
que inaugurasse um universo paralelo
mas o poema é bidimensional; ele tem a velocidade
de gotas descendo espáduas octagenárias, incorrendo
em cada vinco, hesitando nos profundos sulcos,
ensaiando um desvio
a cada acidente epidérmico
causado pelos anos.
Rita Isadora Pessoa
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